HOMILIA - 20 febrero 2020

Santiago 2,1-9 - Marcos 8,27-33

¿Quién dicen que soy yo?

¿Tal vez Jesús está teniendo una crisis de identidad? ¿Se siente inseguro? ¿Es tan importante saber lo que pensamos de él? Sabe muy bien que hay muchos que hablan mal de él. Es un "borracho", un "comelón", que se divierte y bebe con los pecadores (Lc 7, 33-34; Mt 11, 18-19). Junto a estas acusaciones está también la de ser un hijo ilegítimo (Jn 8,41) y de estar endemoniado (Mt 12,22-32; Lc 11,14-23). ¡Está claro que Jesús molesta a algunos de sus oyentes, pone en crisis su visión del mundo y lo que proclama como buenas noticias se interpreta en realidad como una serie de malas noticias para ellos!

¿Quién dicen que soy yo?

Esta pregunta no se dirige al público en general, sino a los más cercanos a él en el camino, a sus amigos más cercanos, a sus discípulos. También a nosotros, que estamos llamados a seguirlo más de cerca, se nos pregunta personalmente: ¿quién dices que soy yo? No puedo responder en tu lugar; sólo puedo responder por mí mismo. La forma en que me organizo ante esta pregunta depende de mi forma de vivir la vida, toda mi vida. Me pregunto cómo respondió Don Bosco a esta pregunta. ¿Quién era Jesús para él?

Es fácil concentrarse en la misión de Don Bosco para los jóvenes, que es una participación plena en la misión del Buen Pastor. Sin embargo, para responder a la pregunta de quién es Jesús para él, necesitamos entrar en su corazón. Encontré un modo muy interesante de entender a Don Bosco, en el Libro de todos los Santos, de Adrienne Von Speyr (místico y amigo de Von Balthasar). Escribe:

No es fácil para Don Bosco guiar a sus colaboradores en el mundo de su oración... Si sus ayudantes rezan poco y se sienten más satisfechos en la acción, en los negocios, en el trabajo, en el mundo exterior, en vez de estar con Dios, entonces Don Bosco se entristece y, al mismo tiempo, ya no sabe qué hacer. Tampoco sabe cómo transmitirles su propio entusiasmo.

Para ser honesto, ¡me encuentro en esta descripción! Recuerdo haberle confesado a un amigo que hay momentos en los que estoy dispuesto a hacer cualquier cosa ¡excepto rezar! De vez en cuando me sorprende mientras busco cualquier forma de mantenerme ocupado, de distraerme, de divertirme o incluso de ayudar a otros a hacer el bien, para no detenerme y enfrentarme a la ansiedad, el aburrimiento, la soledad o cualquier cosa que esté en lo profundo de mi ser. Pero si he aprendido algo del Señor durante la oración, éste es exactamente el punto fundamental al que he llegado: no puedo encontrarle si no encuentro primero la verdad sobre mí mismo.

En el Evangelio de Juan Jesús habla en un nivel, pero se entiende en un nivel diferente. A menudo se le malinterpreta. Las cosas no son muy diferentes en mí, porque cuando se trata de Jesús, a menudo me equivoco. Todavía, estoy aprendiendo todo el tiempo. Al igual que sus discípulos, entre las expresiones con las que prefiero referirme a Jesús es la de Maestro. Cuando Jesús dice que "el que no nace de lo alto, no puede ver el reino de Dios" (Jn 3, 3) o "si no te haces y te conviertes como un niño, no entrarás en el reino de los cielos" (Mt 18, 3), está diciendo una verdad fundamental. No se trata solo de una simple invitación a confiar como un niño: hay una realidad más profunda en juego. No podemos ver a Jesús sin la luz del Espíritu, y esa misma luz es el Espíritu de la verdad. Nuestra resistencia al Espíritu, a su luz y verdad, a menudo se remonta a la infancia, donde aprendimos a mirar la vida de cierta manera.

Esto se me hizo muy evidente durante los ejercicios espirituales de treinta días, que hice hace varios años. Gran parte del retiro lo pasé dialogando con Jesús, quien me trajo devuelta a mi infancia y me ayudó a revivir aquellos recuerdos lejanos, con Él presente donde creía que estaba ausente. Descubrí que mi estándar predeterminado desde la infancia era retirarme para protegerme. ¡Es difícil incluso para Dios acercarse si somos los primeros en protegernos de él! Estas defensas terminaron convirtiéndose en obstáculos para mí, porque lo que una vez me protegió, cuando era niño, ahora se había convertido en una forma de mantener la distancia con Dios, manteniéndolo alejado.

Hace más de dos años y medio me convertí en inspector y al final del primer año hice los ejercicios espirituales, en forma personal guiada. El retiro comenzó con la invitación de Jesús, quien llamó a la puerta pidiendo entrar. Esto estaba en sintonía con un profundo deseo en mi corazón, pero con el paso de los días me sentía cada vez más frustrado. En cierto momento llegué a sonreír al pensar: "¡Puede ser que no pueda traer a Jesús porque en realidad yo soy el que no está en casa!". El resto del retiro sirvió para arrojar luz sobre la verdad de esas palabras. Mi reacción inicial fue sentirme bastante deprimido o, por así decirlo, desinflado. También durante el retiro, como ya había anticipado esta mañana, me impresionó el contraste entre un perro que intentaba correr hacia adelante, tirando de su dueño detrás de él, y una bandada de gaviotas que se dejaban llevar por la brisa. Durante la mayor parte del año, como inspector, lo había hecho como el perro y, a diferencia de las gaviotas, no podía dejarme llevar; esto había contribuido a "quedarse fuera". He participado en muchas actividades, tratando de hacer que las cosas salgan bien, tratando de cumplir con las expectativas de los demás; pero estar muy ocupado no es garantía de que estemos haciendo la voluntad de Dios. Cuando finalmente pude reducir la velocidad lo suficiente, para poder observar con calma lo que me estaba sucediendo, me sentí abrumado por otros sentimientos: me sentí aislado, carente de apoyos, abrumado por la responsabilidad, absorbido por la carga de trabajo, agotado de energía, tambaleándose bajo el peso excesivo de las expectativas. Me pregunté: "¿Cómo llegué a este punto?" En una palabra: sentí que estaba desinflado. La experiencia me ha enseñado que sentirse así, como un globo desinflado, es a menudo el punto de entrada para Dios; mis defensas están bajas y finalmente Él puede alcanzarme.

Tirar las redes en lo profundo era el pasaje del Evangelio con el que yo oraba. Aquí, también, mis expectativas se desviaron. Esperaba una pesca milagrosa, y en cambio no pasaba nada, ni rápido ni excepcional. Volví al texto en un segundo momento de oración, y después de arrojar las redes de la barca al mar, me acosté en la barca junto al Señor. Podía sentir una sensación de opresión, de peso en mi pecho, y Él me preguntó amablemente: "¡Cuéntame lo que sientes!". Mi reacción instintiva esta vez no fue como, "Me pasé todo el retiro sondeando mis sentimientos y estoy cansado de ello, cansado de analizarme a mí mismo". Simplemente dije: "Señor, te extraño". Pero fue más bien su respuesta la que me tomó por sorpresa. "¡Yo también te extraño!" Me sorprendió. Cuanto más meditaba en sus palabras, más parecían clavarse en mi corazón. De repente empecé a comprender otra cosa: le había privado de mi compañía; echaba de menos estar conmigo; en nuestra amistad era él quien no podía esperar a que yo me acercara a él en la oración, lo cual yo había pasado por alto. No sólo es mi maestro, sino también mi amigo. "Mi deleite es para mí y yo para él". (Ct. 2.16). El hecho de que me echara de menos no estaba en mi guión, pero sí en el suyo. Superó mis expectativas. Renové mi alianza con él para dedicar más tiempo a la oración diaria. Pensaba que en la oración estaba llamado a esperar al Señor, pero en cambio, como descubrí el pasado mes de agosto durante los ejercicios, ¡es Dios quien ya me está esperando! ¿Cómo puedes esperar a alguien que ya está allí? Yo soy el lejano y ausente: Siempre está presente. "El Señor espera para darte la gracia, por eso se levanta para tener misericordia de ti... ¡bienaventurados los que esperan en Él!" (Is. 30.18). Así como lavó los pies de los discípulos, descubrí que en la oración, y sobre todo en la adoración eucarística, se hace nuestro servidor, mientras nos espera con gracia, paciencia y amor.

La experiencia de perder a Dios y no ser alcanzable por Dios reavivó un encuentro previo con el Señor durante los treinta días de ejercicios espirituales ocho años antes. Hacia el final de ese retiro, me encontré meditando sobre el capítulo 21 de Juan. Estaba en la playa alrededor de un fuego, con los apóstoles y Jesús comiendo y hablando. Poco a poco, sólo quedamos el Señor y yo, charlando sentados frente a frente, con el fuego a nuestro lado calentándonos. Me llamó la atención sobre el fuego, invitándome a comprenderlo como el fuego de su amor. No había necesidad de palabras, sólo la intimidad de ese momento, la satisfacción de estar en la presencia del otro. Sólo más tarde comprendí plenamente el significado de esta experiencia, cuando mi director espiritual repitió mis propias palabras: ¿hay entonces fuego entre ustedes? Si mi estándar predeterminado en la infancia era protegerme y mantener a Dios a distancia, Jesús me estaba enseñando una nueva forma de venir al Padre a través de la intimidad con Él. Desde ese día he vuelto a ese fuego con el Señor muchas veces. Incluso cuando estoy enojado o frustrado, respondo a su invitación de poner esa carga, como si fuera un pedazo de madera extra, en el fuego de su amor, del bien que él y yo nos queremos, para que al consumirse y elevarse al Padre Nuestro, regrese como una bendición para la persona con la que estoy enojado y frustrado.

¿Quién dices que soy yo?

Siempre encuentro que hay una diferencia entre mis ideas sobre Jesús y el verdadero Jesús que encuentro en oración. Y siempre me sorprende. Abre los ojos de mi corazón para que pueda ver de manera diferente, mirar más allá, comprender mejor. Incluso cuando estoy decepcionado de mí mismo debido a algún fracaso o pecado, encuentro que su voz no se une a mi auto-condenación. Me ayuda a abrirme a la verdad y al mismo tiempo sentir arrepentimiento. Al aceptarme en mi debilidad, experimento su misericordia de primera mano. Invariablemente me llena de esperanza. Uno piensa que he sido capaz de aprender de mis errores y, en cambio, a menudo me encuentro repitiéndolos. Tantas cosas pueden mantenerme alejado de él: mi frenesí, mis preocupaciones, mis pecados, mis distracciones y compensaciones. Sin embargo, sin darse por vencido, siempre sigue mis pasos. Cuando termino en un lugar en contra de la libertad debido a las elecciones que hago, que no lo incluyen, me alcanza allí. Él está constantemente "buscándome" para "salvar lo que se perdió" (Lc 19:10), cuando en algún momento he puesto mi corazón en otra cosa que no sea Él. Mi libertad le importa. Y así, además de ser maestro y amigo, lo experimento cómo mi Señor, es el Salvador que me cura, perdona y libera.

Se hizo más claro para mí que no confío lo suficiente en Dios y que, si se desea, este es mi pecado original. Esto explica por qué a veces tengo la tentación de intentar empujar las cosas para que vayan donde quiero, en lugar de confiar en Él. Estoy profundamente convencido de que la razón por la que me puso en mi puesto actual como inspector es porque me está pidiendo que me entregue a Él, para aprender a confiar más en Él. Me encuentro en situaciones imposibles, una tras otra, y él me pide que confíe en Él, que me dé por vencido. Finalmente debería haber aprendido la lección, pero cualquier llamado a la rendición requiere otro paso adelante en confianza. ¿Quién dices que soy yo? Se convierte en una invitación a aceptarlo no sólo como maestro y amigo, sino también como Señor. ¿Realmente lo seguiré permitiéndole que Él marque el camino? Confiaré en su fuerza, recordando que "sin mí no puedes hacer nada" (Jn 15, 5) pero también que "mi poder se manifiesta plenamente en la debilidad" (2Cor. 12,9). En muchas situaciones en las que me encuentro cara a cara con mis limitaciones o situaciones que están más allá de mi control humano, estoy invitado a confiar en Él. Confiar y creer realmente que "la mano del Señor no es demasiado corta para salvar". (Is. 59,1). Sin embargo, sabemos que tomar el camino de la rendición y el abandono no es fácil, porque ¿a quién de nosotros le gusta perder el control? Dios nos da un paracaídas y dice "salta". ¿Confiamos en él? Nunca sabremos al menos que saltamos. La única forma de averiguar si el paracaídas soportará nuestro peso es dar ese salto de fe en el vacío. Tenemos que saltar primero, solo después nos sentiremos trasportados. Pero nunca saltaremos a menos que estemos convencidos de que podemos confiar en el Señor, que siempre estará allí para tomarnos y llevarnos a sus manos.

¿Quién dices que soy yo?

Eunan Mc Donnel SDB

Traducción al español: Don Daniel Gracía Reynoso